sobre el desamparo (y el peso de la concienca propia)

En la encrucijada de caminos, el viejo samurai encontró un espectro perdido, sentado en una piedra tan vieja como la propia pena. Sin levantar la mirada de sus pies descalzos, sin despegarse de la piedra a la que parecía unido por una fuerza invisible, el espectro le pidió si podía acompañarles en su viaje. El viejo samurai lo miró como miraba todas las cosas; la respuesta era innecesaria, invariable, mítica: existen reglas imposibles de saltar. La mansedumbre del espectro se hizo más densa, milenaria.
Comparando paciencias con aquella piedra que vio nacer el mundo seguía sentado el espectro perdido, cuando el último espectro del viejo samurai dobló el recodo del sendero, hacia el pasado de aquel hombre solitario que lo privó de amanecer junto a una hembra. El último espectro del viejo samurai aún podía sentir el latir apasionado de su corazón, el pálpito cálido de aquel cuerpo abandonado a merced del olvido y las alimañas; en la noche que a hurtadillas buscaba las montañas. Se sintió reconfortado a su pesar. Protegido entre iguales destinos inciertos. Aunque sin alcanzar el perdón, pues siempre es el perdón quién lo alcanza a uno.