En el filo de la luz de una farola un tipo fuma, despacio, como si intuyera que iba a ser su último pitillo; tiempo de descuento, una prórroga. Lo es, pero el tipo no tiene forma de saberlo todavía. Tras la última calada como una caricia, un beso de Judas, el tipo se vence hacia la luz y precipita al suelo; nueve coma ocho metros por segundo para aterrizar a la vez que la colilla. El humo del cigarrillo araña el aire al escapar, junto a su vida, por la brecha carmesí que le abre en la garganta una sonrisa. A la altura de los ojos, abiertos sin comprender, la suela de un zapato de tacón rojo aplasta la colilla contra la acera. Sin regodearse. Hay quienes creen que todo el mundo tiene derecho a un momento de paz consigo mismo y con el mundo antes de morir, incluso aquellos que no se lo merecen. Hay gente capaz de creerse cualquier cosa. Como que más tarde un pie descalzo hasta lo metafísico, veintiséis huesos unidos por la voluntad de existir al filo de la luz de una farola, ahogarán los últimos rescoldos de aquella colilla que, consumiéndose, agonizará sobre la acera todavía. Todavía.
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comentarios
  1. pecosa dice:

    a día de hoy, aún después de haberte leído tanto, sigo sorprendiéndome tu habilidad descriptiva. haces que cada palabra suene en mi cabeza con elegancia, con misterio, como una voz profunda y grave que susurra, y me envuelve.

    te pediría que describieras cualquier cosa, solo para disfrutar de cómo usas las palabras.

  2. annie dice:

    No sabes cuánto te echaba de menos.

  3. Fumar mata. Matar a un tío que fuma es adelantar acontecimientos. Siempre es mejor dejar consumir.
    Digo yo.

  4. sfduwqwv dice:

    DAS MUCHO PUTO ASCO HIJOEPUTA

  5. MA dice:

    ¡Cuanto misterio por aquí!

  6. kiram dice:

    Uau.. fumar bajo una farola, mientras la calle respira silencio, es un lujo que incluso antes de morir hay que agradecer.
    Ya decía el sabio que los tacones rojos de aguja son mortales

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