sobre los ángeles caídos (re-edición)

El hombre de las cicatrices la vio vagar descalza por el asfalto. La metió en el asiento de atrás, y tapó aquel ovillo enfermo con una manta a rayas. Condujo despacio hasta su casa solitaria, era noche cerrada, noche de fantasmas. La bañó en silencio, como a un niño pequeño, le dio de comer migas de pan y la metió en su cama, sin despertarla.
En el jardín quemó su ropa. Ropa de hombre. Harapos.
Al amanecer, el hombre de las cicatrices despertó en el sofá sabiendo que ella no estaba. Como sabía que en el espejo del lavabo, aquel cruel hijo de puta, el carmín rojo de una caligrafía todavía infantil le pedía que no volviera a hacerlo. Por Favor. No Vuelvas A Ayudarme. El mismo ruego que el hombre de las cicatrices le había susurrado a ella al oído antes de acostarse.