El psicomago llevaba 30 años viviendo en un 4º sin ascensor. 30 años de subir y bajar escaleras. 30 años de contarlas subiendo, 30 años de contarlas bajando. Estaban entre 117 y 120.

El zorro mostraba a la vaca una erección de caballo.
—Mira que burro me ponen tus tetas… —cantaba.
La vaca lo apartó con la cola, como a una mosca.
—Cerdo —mugió.
El cerdo, molesto, se revolvió en la mierda.
—Zorra —le dijo.
El zorro aún rondaba a la vaca, zalamero.
—¿Ves como lo nuestro es posible, borrica?

Soy ordinario. Muy muy ordinario.
Soy extraordinario.

Puede contener trazas de ficción.

Él lleva los pantalones en casa.
Ella decide cuales.

Tengo un superpoder: nadie repara en mí. Los ojos no me ven, los oídos no me oyen. ¿Oís eso? ¿Podéis verlo? Me temo que no.
Soy yo.

Hombre… por una parte estoy a favor, pero por la otra ni hablar!

Mañana me pongo a dieta, o no entraré en el disfraz de Papá Noel.
Ho, Ho, Jo…

Judas 1-0

Predicar, siempre. Con el ejemplo, jamás!

El Profeta Sexi 1-1

secreto a voces 1
el profeta sexi

exterior/noche. una ciudad

El tipo saca un cigarrillo para soportar el frío. Una llama surge de la nada, unida a los dedos largos de una rubia platino bajo un paraguas. Notas cítricas, madera, azahar, fósforo, frutos secos. El tipo da una calada hasta donde alcanzan los sueños. Se toca el ala del sombrero para darle las gracias.
La mujer sopla la llama —labios rojísimos, lunar dibujado—, clavándole ésos ojos color absenta que son como dos disparos.
Bajo la marquesina del cine abandonado el tipo fuma y se moja. Nadie podría haber predicho esa tormenta. El tipo mira calle abajo, todavía no sabe que se le ha mojado el cigarrillo.
Perfilada por un relámpago mudo dice la rubia platino:
—No se preocupe, vengo por el otro tipo.
El tipo que se moja bajo la marquesina del cine abandonado siente el peso del revolver en su bolsillo. Nunca ha usado un arma. No esperaba usarla cuando se la metió en el bolsillo. No es de esa clase de tipos.
—Debe ser mi día de suerte —murmura. Hace tanto frío.
Ella le dedica una sonrisa acogedora pero triste.
—Sabes que no —dice, alejándose calle abajo despacio. Encaramada a unos zapatos de tacón de vértigo bajo el paraguas, negro.

Otro fugaz encuentro en blanco y negro