sobre la voluntad (blanco y negro opcional)

Las sillas sobre la mesa, el suelo barrido, la máquina de discos apagada, luces a media asta. El tipo deja doscientos pavos en la barra, junto a la botella mediada. Se cala el sombrero, ladeado sobre una cicatriz. De camino a la puerta afila el cuello de la gabardina para encarar la lluvia. La noche es franca, de tan vieja. Un coche pasa despacio, tan despacio, las ventanas bajadas. El tipo enciende un pitillo, da una calada hasta el alma, no hay prisa. No siente la bala. No siente ya nada. Unos tacones doblan la esquina, hieren la acera. tac-tac-tac-tac. Rubia platino, delgada, muy pálida, ojos verdes; tan negro el paraguas.
Ella le tiende un pañuelo blanco, notas cítricas, madera, azahar. El tipo se limpia la comisura de los labios y se lo devuelve, con dos monedas carmesí.
Ella dice:
—Es usted muy testarudo —la voz ronca, de muchacho.
El tipo pellizca el ala empapada del sombrero.
—No menos que usted.
Encara la lluvia desafiándola. Le arde respirar. Siente los ojos verdes clavados en su espalda mojada, encorvándola. Cada paso dobla el esfuerzo del anterior. Rubia platino, delgada, muy pálida. Ha dejado de llover pero la tentación del paraguas es tanta.

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